Com Tempo para Nada

Nascemos com o destino traçado logo que piscamos um olho, dentro da intimidade de uma mãe, que carrega nove meses o peso de um ser que irá enfrentar uma vida já traçada pelo destino.
Esse fio condutor (destino), guia-nos passo a passo, lançando a energia já programada com a intensidade das nossas investidas.
Será que o destino tem em mente as vicissitudes da vida?
Ou tudo sabe de antemão e já lançou desde o nascimento, os genes para suplantar, ou não, os altos e baixos de um caminho tão longo quando é ferido de labirintos sem saída, deixando-nos a caminhar tempos infinitos em vários sentidos mas, com o mesmo fim: a falta de uma porta de saída.
Ou por outro lado acessível, quando temos pela frente desafios ultrapassáveis, já que enchemos o ego de conhecimentos para tal. E acompanhados pelo suporte materno que pode ser extensível ao longo da vida. Enchemos uma mão cheia de oportunidades e outra de as agarrar.
De facto esta vida é feita de agarrar as oportunidades!
O destino, destina, um sem número delas!
Claro que para uns não faltam oportunidades, para alcançar determinados objectivos. Se uma não for a verdadeira vocação de um sonho já em embrião, quando nascemos, para respirar o ar que nos dá vida. Logo surge outra, atrás de outras e por fim o almejado conforto, elevando-nos na rotina diária de uma vida confortável.
Para outros, sujeitam-se a acertar na primeira que surge, ainda sem estudo prévio e toca a agarrá-la para dar o pão-nosso de cada dia, a bocas que necessitam de alimento, mas que teria de ser dado por quem de direito.
Assim se constrói o futuro de alguém, agarrado desde garoto ao que lhes foi destinado e num longo par de anos, tudo se resumiu a uma vida agradável, com tempo: para amar quem foi escolhida para construir o ninho da multiplicação.
Com tempo para acreditar que vivendo para dentro da intimidade familiar, alicerçada numa segurança profissional que ostentava indícios de dar luz até ao descanso merecido.
Com tempo para respirar a normalidade do dia nascer. Fazendo chuva ou calor para bronzear. Sendo correcto nas acções e sincero nas decisões.
Com tempo para nada!
O destino tão encoberto no deixa andar, que logo, despontou num brotar rudemente, abrindo o leque não para refrescar. Mas abanando, num assinalar o sem grandes opções, porque elas já estavam tomadas ainda o primeiro choro, não dava sinais de nascer.
E hoje o caminho é o recomeçar do zero. Porque tudo se vai no esgoto da cínica ambição dos poderosos, que nos governam a seu belo prazer.
Fecha-se uma porta, abre-se uma janela e a aragem entra sempre com alívio para as nossas mentes.

Dar um tempo já nao Basta

Os anos correram como a água dos rios, onde no inicio o pecúlio era frágil, com uma mão repleta de sonhos e outra a transbordar de desafios, já que a herança era zero e o olhar em frente, transformava cada dia num manancial de conquistas.
Somos acusados de não prepararmos atempadamente este ciclo. Já que o tempo das vacas gordas é demasiado curto, para ficar na história, recheada de pastos secos e vacas magras.
E quando assim é, o muro do resguardo é derrubado como se de Berlim se tratasse e abrem-se os rombos para numa espécie de convite envenenado, regressarmos às origens, num começo do zero, já com a barba esbranquiçada e as rugas tatuadas.
Estamos num tempo para os mais capazes!
Como, pouco interessa!
Porque a selva é densa e os perigos são constantes.
Derruba-se uns, dizima-se outros. E lá estão dúzia e meia de conquistadores, de troféu na mão vangloriando-se dos feitos granjeados, pouco importando os métodos, já que em plena selva as armas nunca são limpas.
Para os restantes, a desesperada procura de soluções ainda pouco claras no que anseiam, mordem os calcanhares repetidamente, dadas as poucas saídas que se deslumbram. Depois de levarem um valente murro no estômago que os obrigou a deitar cá para fora o eco da dor, quando devia ser a despensa do alimento diário, armazenado para as bocas daqueles que ainda se encontram desprotegidos.

As Cegonhas Será que se Decidiram

Era uma fábrica de moagem, onde ninguém na freguesia consegue descrever como laborava, já que os anos são tantos que davam para encher o pequeno caudal do rio, que funcionava como o motor para a farinha chegar às freguesias vizinhas e não só.
Hoje é o cartão-de-visita para quem entra e sai de Arcozelo!
Era eu pequenote e o aspecto dela é o mesmo de hoje, quando eu para lá ia brincar e tomar banho, numa infância pura e fantástica.
Ao lado existiu em tempos, um campo de futebol que alimentou a sede de bola e vitórias nos encontros vivamente disputados em derbies entre freguesias vizinhas. Que juntava curiosos numa de só passar o tempo.
Agitadores só com o propósito de acicatar os jogadores.
E outros já bem bebidos, gritando impropérios enquanto o jogo durava o que originava risota geral, nas muitas pessoas que rodeavam o recinto e faziam placagem aos jogadores mais destemidos na disputa da bola, que eram projectados para lá da linha branca de cal.
Bem ao lado existe a alta chaminé que se aguenta firme apesar do tempo que não dá tréguas.
Basta cruzar a ponte que liga Arcozelo a São Veríssimo, para num ligeiro olhar deparar com a fábrica de três andares com enormes janelas e de paredes tão resistentes que o tempo não é capaz de as desabar.
Mas algo se modificou e pregou o olhar abismado de quem presenciou tal momento.
Eu e mais três, ou quatro, vimos com estes olhitos bem no sopé da chaminé duas belas e grandes cegonhas! Sim cegonhas, que vistoriando o cume onde se encontravam, vindas lá sabe-se de onde, permaneceram aí largos minutos já a manhã ia alta e o sol radiava como a primavera se anunciava.
Cegonhas por estas bandas nunca tinha visto nem ouvido falar. E admirados lá apontávamos para aquelas aves brancas e salpicadas de preto bem no cimo do canudo. Talvez quem sabe, perscrutando um local para iniciar o ninho que a ser realidade seria a maravilha naquele edifício.
Tiramos fotos de telemóvel, mas a distância não deixava provar este casal de cegonhas bem perto, mas olhando bem lá estão elas. Tão longe ainda de se fixar, onde agora todos desejamos.
Alguém corre e vai buscar uns binóculos. Maquina de filmar não havia por perto. Mas nisto num salto elegante, lá partiram num voo planado, lado a lado como dois amantes rumo ao sítio de onde vieram, até que a vista deixou de as alcançar.
Já imagino o sopé da chaminé com o pára-raios a servir de apoio ao ninho, pousado bem no seu cimo, dando beleza àquela paisagem de uma vista esplendorosa e mostrando como a natureza é generosa. Oferecendo-nos a bela imagem de um casal de cegonhas, bem pertinho de um rio felizmente livre de poluição e tão chegadinho ao consolo dos nossos olhos. Que a ser realidade será uma romaria sistemática nos primeiros dias.

Já Não Havia Volta a Dar

Eleições à vista quando a nossa vista já não alcança, o fundo da nossa dívida.
Sócrates lançou a responsabilidade destas eleições ao P.S.D, pela crueldade de não aprovar mais medidas do já famoso PEC, que sobe degraus como a escadaria do Bom Jesus.
E como todos sabemos, o P.S.D, sabe que tais medidas são necessárias porque nos são impostas por quem nos empresta dinheiro.
Mas como homem de não virar a cara à luta, desafiou o mesmo P.S.D, que estava de corpo e alma como líder incontestado do P.S, para concorrer às eleições e dar tudo para as vencer.
Homem, temos!
Politico, também é uma certeza.
Agora de governar este país já não existem muitas dúvidas dado ser neste momento “persona nom grata”.
Sócrates acaba por se sair menos mal dum país atulhado em peditórios para fazer face aos compromissos.
Passou a batata quente ao P.S.D pela renúncia de novas medidas e este não se fez rogado. Logo vindo a terreiro anunciar que está pronto para o que der e vier. E com mais do mesmo a que estamos habituados: aumento de impostos!
E Sócrates ao se recandidatar dá a possibilidade do povo o julgar. Assim defende as suas medidas e naquilo que acredita como sendo, o melhor para encarreirar o país. E verdade se diga: chegou, viu, fez a festa, lançou os foguetes, apanhou as canas e discursou no sermão de encerramento.
Hoje Sócrates é um candidato vencido!
Daqui a dois meses, poderá ser uma alternativa a ele próprio. Dado que nos potenciais candidatos não se vislumbra grande estofo para endireitar este cantinho à beira mar já ameaçado por um tsunami que se aproxima ferozmente da nossa costa. E fartos estamos do P.S.D, que partilha das mesmas políticas, como estes trinta e uma mão cheia de anos nos forçosamente obrigou a mastigar.
Os portugueses estão fartos de serem governados pelos mesmos da cantoria. Cantando o mesmo fado até à exaustão. Por isso arrisco umas eleições com votos de desencanto, brancos e nulos. Mostrando abertamente que não querem nada com estes gajos.
Votos de raiva, lá vão uns milhares para a esquerda, onde os seus líderes de sorriso de orelha a orelha, cantam vitória como o galo logo ao nascer do dia.
E votos expressos na abstenção, infelizmente o meio mais prático de o povo expressar a sua indiferença pelos sucessivos erros. E com este gesto, desabafam para quem esteja mais próximo: políticos são todos farinha do mesmo saco. Voto meu, nunca o terão! E mais nada; que vou até à praia dar um mergulho.

A Terrinha Agora Muito Procurada

O casal da casa ao lado encostada à esquerda da estrada, dando largo passeio para quem vem de cima, poder fazer a curva outrora acentuada, mas agora desanuviada. Já reformados depois de longos anos para lá das nossas fronteiras que acolhe de braços abertos milhares de imigrantes. Trata do terreno nas traseiras da casa de dois andares, amarelada no de cima e de pedra no térreo.
E depois de três dias a abrir os rêgos com o tractor como auxílio, revolvendo a terra por sinal bem preta, sinónimo de excelente para a sementeira. Estão agora a lançar as sementes a cada passada, num esticar do braço depois de as ir buscar ao balde bem seguro pela amarra no outro braço. Como se estivessem a lançar pétalas de flores nas festas da cidade, famosa romaria que dá inicio às romarias que a partir de Maio se realizam pelo país fora.
Certos, que daqui a uns meses colherão os legumes para consumo caseiro e quem sabe para vender pela vizinhança, o que não é certo, já que os mesmos seguem-lhe as pisadas. Mas a feira semanal é o local ideal para escoar os excedentes, dado que duas bocas nunca mastigarão aquela boa área que tem mangas para fazer nascer e vender.
Continuando a observar, noto que estão alheios a quem passa. Bem metidos nas tarefas idealizadas, sabendo de antemão o que cada um sabe o que tem a fazer.
Um, de enxada na mão tapando os rêgos onde o tractor não chega, ouvindo-se o choque da enxada nas pedras que a terra também é fértil. E o outro alisando a terra com o tractor para cobrir as sementes, antes lançadas. Protegidos pelo sol bem forte, através de chapéus de abas largas já denotando melhores dias e claro, para andar no campo, vestes pobrezinhas porque a terra tudo suja e tudo gasta.
Nesta fase da vida onde a margem de manobra para levar as contas até ao fim do mês já é necessária ginástica que se sobrepõe à desportiva. Nada melhor que meia dúzia de palmos de terra e animais de capoeira, para colher o que se pode poupar e mais que isso, saber o que se vai comer.

Fim de Semana

O portão quadrado deixa entrar o sol radioso num dia primaveril de fim-de-semana que agrada a todos.
O pequenote foi para Lisboa ainda a noite resguardava os dorminhocos, representar a escola nos jogos de matemática, pela segunda vez consecutiva.
Uns dizem que sai à mãe, inteligente dos pés à cabeça. Outros, baixinho murmuram que tem traços do pai, portanto inteligência igual à dele com a sua idade. Mas hoje já maduro, os neurónios soltam-se desordenados, segundo as más-línguas fruto de uma acomodação, que já não tem por onde se lhe pegue.
A esposa viajou para o Algarve num fim-de-semana que se espera cheio de novidades, sol e praia. Mais o trabalho, objectivo primordial nesta viagem. Espero que renove as energias para os desafios desta vida que são constantes.
Faço de tudo um pouco, numa fase que contrasta com este sol belo, cheio de luz, aquecendo este espaço ainda refém de compradores para atingir o objectivo pretendido.
Espera-me um fim-de-semana a convidar passear pelo areal já familiar. E deixar que o mar, depois de enviar a onda calma beijar a areia sequiosa, encontre os nossos pés já com saudades da frescura da água salgada, que alivia o stress e rejuvenesce o corpo.
Os carros giram de um lado para o outro, num local que cheira a infância já longe nos anos, mas bem perto das recordações.
Conto e reconto rodas redondas que irão calcorrear estradas de norte a sul.
Cheguei às cem, encaminho-me para as duzentas. São demais, que me entram pelos olhos dentro.
São pequenas para os mais necessitados. São grandes para os mais abastados.
A vida é assim, procurar contar e somar o que os olhos fixam e sorrir ao sol que embeleza tudo o que nos rodeia.

O Carmelo mas não Caramelo

Conheci o Carmelo quando iniciei os primeiros passos no quintal/jardim, que terminava de encontro ao dele com um marmeleiro vistoso. De onde saiam os marmelos para a minha mãe fazer um dúzia de malgas de marmelada.
Portanto éramos vizinhos do lado sul, já que para norte, outra família levava com outro marmeleiro, já que tínhamos marmeleiros de ponta a ponta.
Apesar de vizinhos, pouco convivíamos.
Nas traseiras da nossa casa, um muro alto, bem alto impedia qualquer visionamento da casa do Carmelo e como tal, só nos víamos na zona dos marmeleiros.
Vivíamos num bairro e no largo onde nos juntávamos para as brincadeiras do costume o Carmelo e os irmãos raramente se juntavam ao grupo e mais uma vez, era na zona dos marmelos que trocávamos algumas conversas de treta. Próprias da idade, eu pequenote ele já com sorriso de adolescente.
Como vivi lá até aos oito anos e o Chico já com idade de secundário, ficou na retina este homem que com o decorrer dos anos, cruzamo-nos muitas vezes. E o gesto do cumprimento era normal entre duas pessoas que foram durante oito anos vizinhos de porta e de marmelos, já que muitos deles caiam para o quintal dele.
Por último quando os nossos passos se cruzavam, o olhar dele dizia-me algo de um passado que bem recordo.
E sei que o Chico já possuía o sorriso e o olhar que o caracterizou. Por isso me lembro bem dele e pouco dos irmãos, que possuíam a minha idade mais ano, menos ano, na altura.
Claro que o Chico mudou!
Ficou com o mesmo sorriso, mas acompanhado por um olhar nostálgico, por vezes entrincheirado em si mesmo, escondendo a falta de apoio. Que infelizmente não podia ser 24 horas por dia.
O Chico para viver a longevidade da vida, tinha que ser algemado a alguém.
Mas enquanto nos acompanhou, fartou-se de explodir inteligência e através dessa faceta, alargou a barriga, não de cervejinha, mas de poesia.
Era aí que ele armazenava a poesia acumulada num cérebro que de quando em vez lhe dava laivos de esplendor poético. Como de oscilações esquizofrénicas.
Era o professor de varias gerações de garotos e sabia de história como poucos!
Uns meses antes foi num passeio à Corunha, onde a minha filhota também participou e ficou abismada com o professor Carmelo. Que descreveu-lhes toda a história dessa cidade e como disse nunca lá tinha ido. Preparou-se de tal maneira que decorou tudo e falava sem cessar.
A miúda veio abismada com o professor Carmelo.
Fartou-se da vida, mas nunca dos amigos e hoje lá está de livros debaixo do braço com a gabardine clara a agasalhar-lhe as tentações, (que o venceram por fim), olhando sorridente de rosto inclinado, perscrutando a mente de quem o olha e poetizando repetidamente quem amavelmente o acompanhava horas e horas.