Com o coração nas Mãos

Três da manhã viagem terrível. 

Os cafés ingeridos, eram impossíveis de nos despertar.

 Quatro da manhã. O sono tomava conta de nós e a estrada não tinha fim.

Não podíamos parar. E o sono encaminhava-nos para o abismo.

Num grito, o condutor guinou o volante para a direita, quando o desastre era eminente.

Conduzir devagar não dava tempo para chegarmos. E queríamos chegar, para descansar.

Eu desejava parar e acabar com o medo da derrocada, que só podia terminar, enfaixados nos railes da auto-estrada.

Parávamos na solidão da noite.

 Tudo encerrado. Não se via viva alma. Só a chuva para mal dos nossos pecados.

Recomeçávamos o martírio de pôr o carro a rolar e o medo a pairar.

 Tínhamos que chegar e descansar, descansar, descansar.

Para nossa segurança, o som dos pneus na faixa branca, abria-nos os olhos, mas não a lembrança. Embora tudo fizéssemos para perder vários minutos da nossa vida.

 Por fim chegamos cansados e com o coração nas mãos.

 Uma hora de descanso, num sono em sobressaltos. Lá voltamos a entrar no carro, num silêncio tão ingrato que pedia contas à irresponsabilidade de três marmanjos.

E mochila às costas, principiamos o trabalho que não dá tréguas.

 Onze horas depois o regresso. Duas dentadas numa refeição sem tempo para terminar e momentos depois, a cama era a salvação para um corpo travado de violentas emoções.