O meio de Transporte era a Mota

O Verão é a marca da vida.

Dias longos, imensas horas para fazer de tudo um pouco.

 Calor que se estende horas a fio, a convidar saídas pela noite dentro.

Praia, rio, bebidas para afugentar o calor e para adocicar encontros amorosos.

 E futebol, como prato forte para que nas freguesias, imensas no nosso concelho, o povo tenha algo para se entreter e até mesmo se divertir.

Era assim quando formávamos a equipa de futebol da empresa. E como nessa altura eram muitos, os trabalhadores e de várias freguesias. Originava, onde fossemos jogar, estar lá alguém a ver e no dia seguinte, todos sabiam as peripécias do jogo e o desempenho de cada um. Sendo o tema de conversa, nessa semana e surgiam treinadores de todos os lados quando os jogos se perdiam.

O meio de transporte era a mota, onde uns levavam os que nem transporte tinham e como o calor apertava, alguns ainda aguentavam e só paravam no campo. Mas outros, os tais que já nasceram com sede, ou evitam de a ter, não aguentavam e têm que parar (no meu caso, era o mais novinho e só bebia água).

A primeira tasca que aparece, ainda é só olhada em andamento. Tapa-se um olho, o capacete ajuda e só se vê com o outro, para que a tentação não seja muita.

Mas logo que surge a próxima tasca, não há contemplações. Parar é obrigatório!

É só um copito, todos dizem, não faz mal nenhum.

Copito abaixo, toca a arrancar para o jogo.

Só que numa distância de dez quilómetros, as tascas são como as alminhas, encontram-se por todo lado.

Bem passamos por elas e tapamos os olhos, até deixamos de respirar uns segundos, só para não sentir o cheiro. Mas é demais!

Surge mais uma e desta vez não existe resistência, lá vai mais um copito.

Quem bebe um, bebe dois. Pensam todos ao mesmo tempo e de dois, passam a três….

Finalmente a curva que leva ao campo, com a tabuleta bem á vista de todos, mesmo para aqueles que já vão a arrotar ao verde, é feita num speed, a deixar pó no ar, já que a hora marcada já foi ultrapassada.

Juntamo-nos e enquanto nos equipamos, o treinador tenta sempre dar umas ideias muito próprias. De forma, a que o jogo corra o melhor possível. Mas a atenção é sempre quebrada, com a correria para a casa de banho, já que o verde desgastado afeta a bexiga e á que aliviá-la.

E por fim vai-se para o campo e seja o que Deus quiser.

Deus quer e com as malguitas emborcadas, é golos à fartazana!

E tudo isto aos Domingos, com os campos da bola, cheios de gente, para ver o futebol popular, que as empresas, cá da terra: Fiação, Tor, Guial, Barcelense (empregavam famílias inteiras, hoje monstros de cimento abandonados, deixando enormes manchas de desempregados). Levavam aos sete cantos, do nosso concelho.

O culpado era o calor. E no Verão, os torneios de futebol terminavam com o parar da bola. mas quase sempre no final, até metiam grandes sardinhadas e fêveras assadas. Broa d´aldeia e chouriças caseiras.

Que só eram sossegadas com o verde tinto, naquelas canecas brancas com listas azuis, que enchiam as malgas com desenhos das bailarinas dos ranchos folclóricos.