Os Escolhidos

-Mamã quem são estes homens e não há mulheres aqui no jornal?

Dizia o garoto à mãe logo pela manha, enquanto comia o bolo, metade caía no jornal.

-São os jogadores de futebol que vão jogar por Portugal, lá para fora. Nem sei onde e nem me interessa, pouco ligo a isto da bola filho.

-Come mas é o bolo, para ires para o coléginho.

-Mas mamã, tantos homens que vão jogar.

-Sei lá filho! Vá lá, já terminás-te o bolo, o puto já comia o resto que tinha caído no jornal.

-Tenho sede quero água!

Menina traga um copinho d´água, para o menino de faz favor?

E lá foram mãe e filho, a caminho do coleginho, sem antes eu ouvir: - Mamã dás-me uma bola de futebol?

-Dou-te mas é um chapo rapaz, senão te despachas!

Peguei no jornal e lá estava, bem visível e logo nas primeiras páginas, os escolhidos de Paulo Bento.

Os do costume, jogadores habituais da era Paulo Bento.

 E as surpresas, que tanto, frenesim tentaram criar, mas de surpresas nada tem, são nomes que todos nós já vaticinávamos.

O Jornal de Noticias chamou às primeiras páginas, os escolhidos.

Por aqui se vê, que o futebol, alimenta cada vez mais a fome de quem já pouco tem!

Se o jornal colocasse como legenda, para além do nome, o salario mensal que cada um aufere. Seria tema durante o dia, da disparidade que os jogadores ganham com o que todos nós ganhamos (alguns já nem ganham).

Crise para uns, alegria salarial para outros.

Nem de propósito este destaque que o jornal dá aos escolhidos.

No de amanhã, devia de vir também nas primeiras páginas, o descalabro dos clubes, nos salários em atraso, aos jogadores que não fazem parte do lote destes vinte e três!

São dois, três, quatro meses sem receberem!

Como vive aquela gente. Como pagam as suas contas e todos jogavam ao fim de semana.

Como se pode alimentar o ego de ter uma equipa nos escalões principais e não pagar: um, dois, três, quatro meses.

A sociedade em que vivemos está deste modo.

Uns trabalham e não recebem.

 Outros tentam arranjar trabalho para receberem.

 Outros ainda perderam o trabalho e deixaram de receber.

Eis o bolo que vai fermentando, a cada dia que passa, numa cozedura em banho-maria, que quando se retirar do forno, nem para os pássaros servirá de consolo.