Mais um ano, mais cabelos brancos ainda escondidos por trás das orelhas, ou nas golas dos blazers.
Já são muitos, mas só aparento alguns, dos muitos.
Será? Penso que sim. É o que dizem, apesar das lombas desta vida.
O dia começou bem, depois de ter assistido na véspera, à vitória do meu filhote em Ponte de Lima.
Grande jogo, valente exibição. Prenda para o pai, numa final de basquetebol, onde o pequenote de treze anitos, levou a melhor a jovens, segundo constava da mesma idade, mas já de barba rija e de corpo a schwarzenegger.
Mas hoje é o meu dia e como tal as atenções, estão viradas para mim.
Sinto-me relaxado, sinto-me amado!
Eu sempre gostei de fazer anos. Porque me dava enquanto jovem, degraus a cada um, a rápida chegada aos dezoito. Parecia fácil, mas levou uma eternidade.
Como tinha cara de menino, esperava que fossem os anos, a dar-me aquele ar de homenzarrão, mas durante muito tempo, era visto como um menino (bonito, passe a vaidade), mas franzino como um figo.
Depois disso, os anos passavam como passava o Verão, ou o Inverno.
Com a chegada dos quarenta, senti algum peso.
Corria menos em relação aos jovens.
Não ligava aos piropos carinhosos dos filhos chamando-me cota.
Respondia com a experiência, aos olhares das miúdas, oh é velho, e deixava-as com o rosto vermelho.
Pensei que perdia a tusa, mas ela surgia com o chincalhar das hormonas.
E hoje já faço quarenta e mais alguns, correndo atrás do prejuízo, salvo seja, como um miúdo de recados.
O dia está lindo e está por minha conta!
Já bebi o amor de muitos anos, e saciado, vou curtir o inesperado.
Neste momento recordo anos e festinhas do passado, recheado de nostalgia e saudades de quem sempre me ligava e me abraçava.
Lindo, lindo será: logo que a noite caia, e se junte quem nos diz muito, para de sorrisos nos lábios, ouvir o cantar dos parabéns e o mais novo insistir ser ele a abrir o champanhe, só para ver onde vai cair a rolha que pum, bate no tecto e desaparece.
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