Neste tempo de férias percorri muitos lugares que já não lá passava há alguns anos e outros mais, já uma dúzia de anos que não punha lá os pés. Agora bem bronzeados e leves depois de correr boa praia calcorreando todo o cascalho que o mar resolve devolver junto com a areia que rouba em épocas de marés vivas para gáudio dos espectadores de paredão que se deliciam com o mar a limpar barracas e a só parar nas paredes centenárias do paredão da vila que embeleza a praia.
Recordei tempos de infância, tão queridos que me emocionaram dada a nitidez com que os revivi. Pareciam tão recentes e já lá vai muito tempo.
Recordo um que pela natureza deixou marcas e sempre que vejo um rio, ou até mesmo um curso de água, logo me vem á memoria tamanho episódio.
Morava bem perto do rio. Era só subir a ponte e no fim de a descer, virar à direita entrar por um caminho paredes meias com metade da ponte e lá estava a mergulhar no sítio mais fundo do rio que no Verão era o único onde se podia mergulhar e nadar à vontade fora da confusão dos mais pequenos que tinham que se contentar com os baixios.
Claro que fazia isso vezes sem conta! Só que uma vez, à sempre uma vez. Ao descer o caminhito de uma dúzia de metros, onde já urinava acho, com a ânsia de mais rápido lá chegar, reparei ao entrar na água que ela ficava vermelha cada vez que eu dava um passo.
Então para meu espanto e pânico tinha-me cortado numa garrafa que alguém tinha deitado para esse caminhito e o golpe era no dedo mindinho e sangrava pra burro (como dizem os brasucas).
Eu, um puto com sete, oito anos, ao ver tanto sangue pus-me a berrar que entrou tudo em pânico!
Saiu tudo do rio e logo os putos deram a correr ao merceeiro que ficava a uns cinquenta metros do inicio da ponte. E como ele é que tinha carro nessa altura toca a levar o Nuno para o hospital para cozer o dedito todo aberto e cheio de sangue.
Entrei no hospital em pranto e numa angústia que me abafava o pequeno coração naquele corpo franzino. Mas não era pelo golpe profundo no meu dedo do pé esquerdo. Mas sim pelos calções que estavam molhados, não pelo água do rio que eu nem cheguei a molhar. Mas pela mijadelita dada ainda fazia a volta da ponte para entrar no tal caminhito.
Estava mesmo desesperado por isso e nem ligava ao facto de me dizerem que a picada da anestesia ia doer um pouquinho só!
Até que não aguentando mais, lá disse que tinha os calções molhados de….logo o enfermeiro percebendo a minha ansiedade tão evidente sossegou-me e quase ao ouvido disse-me deixa lá puto que eu também tenho esse vicio e já sou um matulão e pai de filhos como tu.
Ninguém imagina o consolo que aquilo me deu!
Levei sete pontos no meu dedinho mais pequeno, mas pouco liguei a isso só respirava fundo pelo peso que tinha tirado de cima de mim ao dizer aquilo ao enfermeiro de bata branca e mais pelas palavras que ele me dirigiu.
A partir dali, nunca mais virei à direita para mergulhar no rio que hoje é um manto de sujidade dado o desleixo das entidades daquele lugar. Descia no caminho que confrontava com a casa da minha avó e ia água dentro para a ponte de encontro ao meu lugar, onde deixei algum do meu sangue que o rio levou espalhado pelas suas aguas, naquele tempo tão límpidas que se viam os peixes a saltar borda fora para apanhar pequenas migalhas de pão que se deitavam no descanso de tanto mergulho comprado no merceeiro junto à ponte, que me levou ao hospital na carrinha toda velha de um leva e trás de mercadoria que abastecia aquele lugar onde vivi dois anos.
Sem comentários:
Enviar um comentário